vorrei tanto innamorarmi.
Muoio dalla voglia di sapere cosa significhi guardare gli occhi di qualcuno e pensare “questa è la persona per cui farei di tutto.”
Vorrei dare un nome e un cognome alle canzoni che ascolto.
Vorrei dedicare i miei passi di danza a qualcuno.
Vorrei provare la sensazione di essere Vista e amata.
È come se davanti a me ci fosse un muro.
Il problema non è nemmeno il fatto che io non interessi a nessuno. Per dirvi, una settimana fa un ragazzo della mia scuola aveva esposto il suo interesse per me,
o anche quest’estate un altro ragazzo.
È che ho paura di buttarmi.
L’altro giorno ho finito di leggere un libro stupendo “L’arte di essere fragili”, e a un certo punto ho letto una frase che mi ha colpita: “in costui prevale la paura di soffrire sulla voglia di vivere.”
Paura paura paura paura.
Quanto odio questa parola, eppure è lì, che mi fissa e mi sta accanto, ostacolandomi.

Ultimamente vedo persone innamorate ovunque. E ciò che più gli invidio è quella nuova e diversa scintilla che brilla nei loro occhi.
Che poi le persone quando sono innamorate, secondo me, si elevano. Diventano la loro versione migliore.
Hanno finalmente un senso (un chi) per essere chi sono.
L’altro giorno, mentre cercavo un libro interessante nella libreria, trovo un romanzo letto da mia mamma (“Le affinità elettive” di Goethe) e tra le pagine leggo la sua scrittura in matita: era una poesia d’amore.
Lei ha pensato, assemblato e scritto in rima con l’arte dell’amore una poesia rivolta a qualcuno. A un Lui che abitava la sua mente.

È da giorni che penso che anch’io vorrei scrivere parole per qualcuno.