Si narrà che lì, sul tetto di una casa parigina, ci sia una libellula. Che vola trai suoi confusionari pensieri.
Si dice che lì, tra un manto di fiori ci sia una rosa, che perde un petalo per ciascun lamento.
Si dice che lì, sul monte più alto del mondo, ci sia la Libertà. Che ignora egoisticamente il richiamo disperato di ogni libellula e rosa delicata.
Chissà se la mia Libertà sei tu, chissà se la tua voce potrebbe sciogliere questi grovigli tra le mie ali. Chissà se eviterebbero che di questa rosa rimanga solo lo stelo.
Forse colmerebbe i vuoti tra un mio sospiro e l'altro, quelli che mi stanno facendo fare queste notti in bianco sul divano. Sveglia fino allo stremo, fino a crollare. Mi rifiuto di andare a letto. Un letto vuoto. Un letto che non sa di calore umano, di occhi che si studiano. Di rumorosi e intensi silenzi, battiti di ciglia verso il soffitto.
Io credo che sia tu la mia Libertà, Amore.